Vite lu

                  

      I l pleut. Le bus cahote et se déleste à chaque arrêt de passagers fatigués. Fin du premier jour des soldes, il est sept heures. Les guirlandes de Noël clignotent de moins en moins, les gosses de la Zup ont cassé les ampoules. Dans la travée centrale, une jeune femme agrippe d'une main la barre d'un siège, et, de l'autre, une poussette. Elle ne quitte pas des yeux son bébé qui, assis sur les genoux de son père, rit à chaque secousse et froisse avec application un emballage de papier brillant . Comme il le porte à la bouche, le père le lui ôte des mains, et la contrariété ride soudain le front de l'enfant qui pousse un hurlement terrible. C'est toujours surprenant, la force du cri d'un si petit corps. Les conversations se figent, les ados haussent le son de leur walkman, le visage du père exprime la contrition la plus sincère, les gens polis regardent ailleurs. Rien n'apaise le bébé qui se tord de rage, ni biberon, ni peluche, ni hochet, ni biscuit. Le bus freine puis s'immobilise au feu rouge, un peu brutalement. Dans un hoquet, le bébé suspend son cri, puis le reprend au démarrage, un ton plus bas. Le père l'allonge, l'agite, le berce, au rythme des accélérations du bus qui entame une série de courtes lignes droites ponctuées de ronds-points. L'enfant s'alourdit, psalmodie en dodelinant de la tête. Le père s'enfonce dans le siège, cale entre ses pieds un panier d'où dépassent poireaux , céleris , fanes de carottes, puis ferme les yeux ; le bébé entonne un geignement chantant, une mélopée répétitive qui s'accorde avec les soupirs du bus, le ouin-ouin des essuie-glace...

Quand le bus freine une fois encore, rien ne retient le bébé qui glisse et se dépose plus qu'il ne tombe dans le couffin, où les légumes et les herbes odorantes l'encadrent et l'auréolent de verdure. C'est un enfant Jésus qui tend les mains à son père endormi et sourit aux voyageurs qui lui sourient aussi.



                                                                          Hortense AA